Algo surge como solução
A este imundo solidário.
Há mais douda perdição
Do que ser tão solitário?

Quando ando desiludido
Precisando de estímulo.
Confuso deparo decidido
De pé: encaro meu túmulo!
 
A morte leve, me chamando.
Dá-se um breve colóquio
Sobre esta minha condição.

Poesia me clama chorando:
— Confessa neste solilóquio
Teu desejo de ser redimido.